Новое

***
Небо – черное с золотым.
Золотое – огонь, и черное – дым.
А  пчелы не могут летать в огне.
Мне придется помнить  об этом дне.

По всему побережью горит жилье,
люди, леса, лесное зверье.
Но пчелы не могут летать в огне.
Мне придется помнить об этом дне.

Искра летит как метеорит
над красной дорогой – гудрон горит.
Но пчелы не могут летать в огне.
Мне придется помнить об этом дне.

Пчелы за взятком летят поутру,
не желая знать про огонь и жару,
они и про гибель знать не хотят,
они к любимому лесу летят,

и с лёту врываются в ту черту,
где они взрываются на лету.
Нет, пчелы не могут летать в огне.
Мне придется помнить об этом дне.

Об этом дне. Обо всех, что во мне,
где ненависть плавит людей в огне,
где черная злоба гуляет в дому –
живое не выживет в этом дыму —

и ты умираешь с каждой пчелой,
летящей на гибель над черной землей.
Ибо пчелы не могут летать в огне.
Мне придется помнить об этом дне.

***
Не верь, не бойся, не проси – закон барака.
Других законов на Руси и нет однако.

И непонятно, как нам  быть, куда деваться,
кто хочет верить,жить, любить, просить, бояться.

Кто в ваших шоблах  не дорос  на ваших зонах
ни на плечах – до ваших звезд – ни на погонах.

Куда нам деться, фрайера, олени, лохи,
в грязи барачного двора, в блатной эпохе?

***

Выше горной ограды, выше крашеных облаков
движутся длинные гряды непрочтенных еще стихов,
еще не уложенных в школы, не премированных нигде,
на молоке – глаголы, прилагательные – на воде,
их теченья полны свеченья, и значенья их не важны,
их таинственное назначенье упрятано в глубь волны,
не пенной, нет, не мгновенной, не поглаживающей острова,
а той, что обходит Вселенную, покуда она жива.
Удаленное бормотание, обломки света и тьмы…
А время и расстояние – потом придумали мы.
Высоко слоистое чудо, животворное как вода.
Спроси у него – откуда, зачем оно и куда?
Нейтринные излучения, пролетающие насквозь,
звучания и значения, возникающие вдруг и врозь,
лучик прямой и узенький, входит в тебя как игла,
и снова – музыка, музыка, выжигающая дотла.
Они всегда опадают черт знает с какой дали,
не зная, что их ожидает в кузнечных огнях земли.
Стихи еще бредят, брезжат в шуршащих крыльях веков.
А плохих в небесах не держат. Там не любят плохих стихов.

%d такие блоггеры, как: